Baixinhos e figurões

Às vezes tenho a impressão de que as coisas acontecem para nos fazer lembrar da vida. Foi o que se passou ontem.
Fui inspecionar uns componentes de máquinas destinados a um cliente, e tive que me acocorar e me espremer para poder vê-los de perto, porque estavam debaixo de uma plataforma situada a no máximo um metro e meio do piso. E isso apesar de o armazém, enorme, estar praticamente vazio.
O local estava cheio de outras peças e partes, de modo que sofri um bocado, tendo que me equilibrar, me esgueirar, me esticar, forçar a vista para ver melhor, até que por fim me dei por satisfeito… Satisfeito? Eu estava, em realidade, me sentindo péssimo, com os joelhos e as costas doendo, suando em bicas, cansado como se tivesse carregado umas duzentas sacas cheias de feijão de sessenta quilos cada uma nas costas. A escassez de lubrificante nas juntas, que os anos vêm gastando, a falta do hábito de exercitar certos músculos há várias décadas, e a falta de uma lanterna para ler com mais facilidade, - quem ia imaginar que precisaria de uma? – entre outras coisas, deixaram-me pregado.
Quando saí daquela arapuca, olhei para o encarregado do serviço naquele local: era um baixinho que entrava naquele "recanto" com a maior facilidade, mal precisava abaixar um pouco a cabeça. Entendi logo porquê colocava as coisas debaixo da plataforma: o armazém ficava parecendo um brinco, nada fora de lugar, tudo limpo. Mesmo porque ninguém iria inspecionar nada naquele canto escuro, qualquer que fosse a bagunça que lá reinasse. Não é por acaso que o chefe daquele baixinho deve gostar dele.
Lembrei-me, por causa do baixinho, de uma série de situações vividas na COSIPA há várias décadas, que não me chamaram tanto a atenção na época mas que agora me voltaram à memória: estávamos nos preparando para iniciar a operação de uma fábrica de refratários que a empresa tinha comprado de um fabricante alemão, coisa modernosa, toda automatizada, capaz de fabricar todos os tijolos necessários para o revestimento de um dos conversores da aciaria num piscar de olhos.
Naquela ocasião estávamos às voltas com um forno rotativo da referida fábrica no qual calcinaríamos a magnesita para fabricar os tijolos, e o diabo do forno nos dava um baile daqueles: não atingia a temperatura necessária, e o material saía mal calcinado e inútil para o fim a que se destinava. Lutamos com aquele problema por vários dias, o pessoal da manutenção examinou cuidadosamente todos os motores, todas as partes móveis, tudo enfim, e gastaram um bocado de óleo de sais de ouro, - como chamávamos uns óleos lubrificantes que custavam os tubos, - para que tudo funcionasse sem qualquer problema, mas nada.
Lá pelo quinto dia de luta, - tínhamos poucos dias para resolver o problema porque o início da operação se avizinhava, - fui almoçar e dei com o Jack no restaurante. O Jack era um sujeito interessante, tipo afável, dono de boa cultura, bom gênio e senso de humor. Conversamos enquanto comíamos e êle se mostrou curioso, porque não se falava de outra coisa na usina: o tal forno que não funcionava tinha ficado famoso.
Quando acabamos de comer, o Jack disse que gostaria de ver o forno de perto, por curiosidade. Fomos até lá, rodeamos a instalação, o Jack se empoleirou num caixote para ver um indicador mais de perto e de repente fez um comentário: "há um ponto de solda aqui que está partido!"
Como já tínhamos esquadrinhado tudo, sobressaltei-me com aquela revelação. Tratei de arranjar uma escada para subir alguns degraus e verificar, espantado, que em realidade o tal ponto de solda tinha sido apenas o início de uma soldagem que não chegou a ser feita, prendendo a haspa reguladora de uma entrada de ar à alavanca que a acionaria. Como a solda não foi feita, na primeira vez em que a tal alavanca atuou o pingo de solda se rompeu, de modo que a entrada de ar simplesmente não funcionava. Instantaneamente se desfez o mistério: o forno não funcionava por insuficiência de ar para combustão.
Morremos de rir, mas depois eu fiquei um tanto ressabiado, quando tive que relatar o ocorrido ao chefe da manutenção, outro grande colega de que tenho boas lembranças, muito embora a culpa não fosse dele e nem de seu pessoal, porque se tratava de falha ocorrida na montagem da instalação.
Resolvido o problema do forno, pudemos finalmente voltar a nos ocupar com os outros aspectos da operação da fábrica de refratários, porque logo que houvesse material suficiente começaríamos a prensar tijolos.
Experimentei operar a prensa: achei difícil, incômodo, não entendia como os alemães, tão cuidadosos com todos os detalhes, tinham colocado as alavancas de comando tão longe do alcance das mãos. E como era ruim a posição para ver o quê se passava sôbre a mesa de prensagem! Uma droga, pensei. E quem iria operar aquela prensa? Estávamos distribuindo o pessoal, procurando adequar cada um à sua posição na operação, um trabalho insano, porque todos, inclusive nós, tinham que aprender fazendo, já que a montagem da fábrica tinha se atrasado e não tínhamos tido tempo para operação simulada.
Todos nos seus lugares, a operação da prensa sobrou, como uma espécie de pedra no sapato no fim da jornada. Comentei com o colega que ia ficar encarregado da operação da fábrica por algum tempo, transferido de outra unidade na última hora. Era um nissei muito simpático, meu colega da Escola Politécnica e grande amigo. Êle foi até a prensa para dar uma olhada, e de lá voltou dizendo que não tinha encontrado nenhuma dificuldade em operá-la.
Meio incrédulo, fui até lá com êle: para meu espanto, era verdade. Êle era bem baixinho, e cabia, - meio apertado, é verdade, - numa espécie de nicho que abrigava o pequeno púlpito com as alavancas e botões de manobra, de modo que chegava bem perto de tudo e manobrava tudo com facilidade. Só então me dei conta de que havia, por cima do tal púlpito, mas escondida dentro do nicho, uma pequena janela pela qual dava para ver a parte da mesa de prensagem que interessava, bem em frente ao púlpito, e controlar toda a operação. Os alemães, para os quais eu mesmo já seria um baixinho, tinham projetado a máquina para ser operada por baixinhos japoneses, porque mesmo os baixinhos brasileiros ainda seriam meio altos.
Tivemos que fazer às pressas o recrutamento do baixinho mais tampinha que pudemos encontrar, e de mais dois reservas, para colocar a fábrica em operação. (Cheguei a pensar que aquele seria um emprêgo para anões, mas depois encontramos os baixinhos necessários e tudo entrou nos eixos.)
É evidente que tinha ocorrido um êrro no projeto da instalação, e esse êrro tinha passado incólume pela nossa coordenação de projeto, pela qual eu tinha sido responsável a partir de certa data, quando os equipamentos já se encontravam no páteo da usina à espera da montagem. Em realidade, a fase de projeto e de sua coordenação já tinha terminado, e minha função era juntar toda a documentação para entregar tudo à empreiteira que iria efetuar a montagem.
Juntei os desenhos e documentos para poder conferir se estava tudo em órdem e sem faltar nada, e saí pela usina à procura dos equipamentos. Encontrei-os amontoados e deteriorados num pedaço de mangue que tinha sobrado nas cercanias de um galpão então ocupado por um pessoal de recursos humanos chefiado por um figurão, - outra história longa que qualquer dia contarei, - e vim a descobrir que o tal figurão tinha mandado esvaziar o galpão para lá instalar o seu pessoal: entre outras coisas, o citado figurão era mestre em "desapertar".
Acontece que o galpão tinha sido construído para abrigar os equipamentos da fábrica de refratários, que tinham chegado muito cedo, - o resto do projeto da usina foi que realmente se atrasou, - e o pessoal comandado pelo mencionado figurão simplesmente removeu de lá para fora os equipamentos, abandonando-os sem qualquer cuidado naquele pedaço de mangue.
Inspecionei e conferi o que foi possível e fiz um relatório, pedindo ao final que os equipamentos fossem levados a local mais seguro e subjetidos a manutenção, porque muita coisa tinha se estragado. Foi um relatório longo, enumerando tudo o que deu para ver, e dias depois houve uma espécie de ameaça velada, de que aquele relatório ia "dar samba".
Fiquei esperando o tal "samba", mas também, e principalmente, que os equipamentos fossem reparados, - algumas coisas tiveram que ser fabricadas de novo, e algumas partes compradas novamente, felizmente não muita coisa, - o que acabou causando um grande atraso que afinal resultou nos atropelos que descrevi acima quando foi necessário começar a operar a fábrica.
(Uma coisa puxa outra e acabei contando o episódio, que não deixou saudade, do relatório que ia "dar samba", e que envolveu um bocado de gente que naquela época era considerada "gente boa".)